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楼主
发表于 2010-9-17 16:50
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忍一眼悲泪，阶前卷起寂寞的帘。长夜怔忡，挣不开的追思和梦影。寒宵清夜，燃一簇灯火，总想写一段心里的缠绵悱恻，总想由始至终的坚持着一份爱着的情怀。当惰性逐渐放纵成日复一日的习惯，那明媚的春光一不留神变成飘扬的白雪。偶尔回头，却发现留下的却只是这些斑驳的文字，凋零的哀伤和苦盼,还有那些远去的背影和轻得不能再轻的誓言。爱过或者从来没有，其实一点也不重要了。某天，我们忽然发现拥有着的索然无味，怀念着的如此荒唐。甚至我们的眼神，在那张望的一瞬，都不再是从前的模样。
到底是文字丰富了我们的情怀，还是我们的情怀寂寞了文字。倘若从来没有读过李清照的凄凄冷冷冷冷凄凄，从来看不到张爱玲那一袭华美的苍凉和落寞，这世间会少去多少女子在文字里触摸的哀怨，会成全多少女子无才便是德的简单。只是，我们是文字中的女子，我们寂寞着，寂寞是因为我们拥有一份多愁善感的浪漫，寂寞，是因为我们有时候不得不与爱分开。我们就这样这样心安理得或者不明不白的爱着，在那一段段无法完整的记忆里，在那些百年以后还可以寻到的诗句中，我们就那样爱着，爱到终于会有一天，我们混淆了我们的文字我们的你我，连同无法分辨的那些感动。
看书里的故事，会无端落泪。所谓无端，是与自己无染，所以落泪，是情不自禁的潸然。我们说了一千遍一万遍的真或者假，可是我们依然沦陷。十二岁的时候便是背着母亲给男生写情书，尽管后来还是被母亲发现，可是今天我依然还是在写，而且会就此持续。文字成就了多少人的爱与恨，有多少爱情因为文字而变得分外的妖娆理想。或许我们都在向往那些轰轰烈烈，或许我们也可以面对最平凡的柴米油盐。可这世间哪有一个文字中的女子不是那么虚无而又真实的得荡气回肠。我们用一颗崇尚美好的心在文字里想象，即便有一天，没有谁再读得懂你的悲伤，你也可以翻阅那一页页的你用心写下的过往，捧一把热烈的眼泪，连同文字一起珍藏。
打开日记，或者一遍遍品读自己从前的记载。链接你所有心事的曾经或回味或苦笑，都是再也找不回来的一份真。我们卑微着我们的文字，逃避着我们所有的矫情，我们高贵着我们的情怀，我们驱赶着我们的寂寞。当有一天你的情无处可诉，你的爱无从言表。当你千辛万苦寻来的一份宁静让你无所适从，灰色的天空中没有晚霞，一棵颤抖的小树再也无法承受落日的光束，你声嘶力竭的呐喊，哀怨苍凉的感叹，都将是年华如水，青春一去不复返。或许此时，你会深感欣慰，毕竟还有一些足迹可以让你顺着来路潮湿一下日渐干涸的心灵，毕竟还有散落的嚣张让你记得你也曾经那样的年轻，无法遗忘。
就这样，我们在文字中麻木，就这样，我们在文字中痛醒。我们演练着别人的故事，我们书写着我们自己的情怀。我们一次次的落泪或者感动，我们一次次的心灰意冷。我们不屑那些粗糙着的直接，我们喜欢舞文弄墨。而有时候我们却用文字说了我们最不敢说的话，抵达了自己穷其一生也无法抵达的理想彼岸。一次平凡或者不平凡的经历，一场存在或者若有若无的爱情，听来的生离死别，看到的感人肺腑，因为我们赋予自己的某些习惯或者责任，我们就安排了它们的相见，这便是文章千古不变的韵律，这便是我们忽然自信着的执着。再没有什么比读书写字更加美好的事情了，再没有哪一份爱可以圣洁到这样一种高贵的情怀。
传诵着先人的经典，坚定着的一份超然。有时我们是一朵娇艳的花在夜色中微颤，有时我们气势磅礴如波涛怒吼。我们用我们最独特的妩媚,把那些最自然最神秘的运转幻化成最迷人的璀璨，我们把那些高洁名贵的冲动写成一首首壮丽的诗篇。有时我们抹一层重重的油彩字正腔圆，有时我们素面朝天哭它个天昏地暗。这就是我们，文字中的人，文字中的女人。我们珍惜着我们的每一份爱，即使有一天这一份爱离开或者变成伤害，我们也会把这份心稿勇敢写下来。毕竟在我们行进着的美好中，曾经有一个人一些人路过或者与你相遇，擦肩或者回眸，重逢或者离散。这所有的一切其实都将成为往日的故事，在我们下一次的阅读中，体味不一样的曾经。
只是今夜，你是否又是灯下执笔，你的眼前可曾叠印着那些书里的画面，可曾想着昔日恋人的风姿，可曾叹息着那回不来的岁月，可曾苦守着一份难熬的相思，你绵绵的文思为谁泉涌......
是谁的情怀寂寞了你的文字...... |
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